inCOIROencias

*Ilustración de Ray Respall Rojas. tgrafica@cubarte.cult.cu (indicar "PARA RAY" en el asunto del correo) Del mirar a los hijos a los ojos* -Texto del año 2004- A Charly Garcia 1. El tuerto y los ciegos Desnuda de frío y hermosa como ayer tan exacta como dos y dos son tres Ella llego a mi y apenas la pude ver aprendí a disimular mi estupidez Bienvenida Casandra bienvenida al sol y mi niñez sigue y sigue bailando alrededor aunque siempre seamos pocos los que aun te podamos ver Les contaste un cuento sabiéndolo contar y creyeron que tu alma andaba mal La mediocridad para algunos es normal la locura es poder ver mas allá Baila y baila Casandra digo bien bien bien la pude ver No hablo yo de fantasmas ni de Dios solo te cuento las cosas que se te suelen perder... Hace unos días que ando por las calles tarareando bajito esta canción de Sui Generis, a la cual fragmento en pedazos de acuerdo a los caprichos del inconsciente, aunque la parte que más reitero es "la m...

El tren marcha lento con el balanceo de barco que hacen los vagones de trocha angosta. Acuna al viajante, uno se recuesta un poco, cierra los ojos y empieza a ver el sol entre copas altas dividiendo el mundo entre luz y sombra, entre el verde claro de savia atravesada por el sol, y el verde oscuro de las cortezas al sur que enmohecen sin poder elegir. Pasamos el arroyo Aguirre, y a unos cientos de metros antes de la ribera esta la estación del tren, el lugar es casi un paraíso, un refugio contra la ciudad que aquí parece una utopía lejana, ajena. Y creo sin equivocarme que hasta ahora no hemos visto nada parecido, es como un territorio nuevo, casi un cuaderno abierto para ser llenado de poesía. Salgo a caminar entre los árboles, intuyo la ribera en los claros del sol más al norte, son sin duda momentos que se viven intensamente, estar en un lugar desconocido, un bosque que desata fantasías ancestrales y núcleos sin tiempo que exigen que se desanude el relato. Me acuerdo de la histori...

1. ¿A quién le interesa la verdad? Algo paso. Algo que me trajo a este presente una frase que muchos años atrás le escuche decir desde la radio a Carlos Rodari. “En Argentina, el poder es una enfermedad” me quedo grabada su voz de indignación, casi la misma que quisiera tener en este texto sin sonido. Paso algo en la vida de una persona cercana a mi vida. Una mujer que trabaja hace 19 años en su actividad. Hace dos meses le ofrecieron participar en una lista opositora a la conducción oficial de su gremio. La conducción actual lleva muchos años allí, 15, 18, 20, no importa en realidad el número justo. Resulta que la mujer es escritora. Uno que la conoce y la lee, sabe que tiene un talento natural para la escritura. La publican en distintos medios, y lugares geográficamente distantes. Esta vez la publicaron en el principal diario de su ciudad. Y faltan pocos días para las elecciones en su gremio. Alguien de la conducción de su gremio lee –quizá casualmente- el suplemento del diario, el n...

Ella esta realmente cansada. Harta de miradas que en silencio dicen más que cualquier pregunta. Desde que volvió de vacaciones con su celular nuevo, las chicas de la oficina no dejan de soltar sutiles ironías sobre ese aparato, el más liviano, compacto y costoso de la Argentina. Hoy se siente especialmente bonita y segura. Sabe que deberá cruzar y descruzar con cuidado las piernas pues su ajustada y corta minifalda es un señuelo infalible a la mirada de sus compañeros que buscan penetrarla, al menos con la mirada, hasta su ojo ciego apenas velado por su pequeña braga de encaje. Suena el aparato, más bien vibra en su cadera y ella sabe que es él, deja caer el pelo, modula sus labios con dulzura, y solo él puede escucharla. Dos compañeras desde el escritorio más cercano a la puerta de la oficina del Subsecretario de relaciones internacionales, disimulan con una sonrisa esa envidia que les despierta su cuerpo de miel, los fantasmas de sus amantes, su nuevo celular... Pero este es el mom...

-Texto del año 2002- Abro la carpeta del área de lengua, -mí hijo esta en 4º grado- y veo la nota escrita por su maestra en birome color verde: " ¡debes escribir sobre el renglón, no en el aire!". Observo, mudo y asombrado que las oraciones de mi hijo están escritas en un exacto punto intermedio entre el renglón superior y el inferior, suspendidas en un perfecto horizontal que yo a mis 44 años no podría sostener. Sin duda ha de ser algo importante esta corrección, y seguramente ha de ser decisivo para el futuro poder escribir con las letras y las palabras bien asentadas en la línea inferior de cada renglón. Me pregunto como será escribir en el aire, en lugares suspendidos, sin techo ni piso, abandonar las rugosidades, la dureza o porosidad de las superficies, la materialidad del papel en formato nº3, marca Rivadavia. Perder el contacto con todas las superficies al escribir, ni pies presionando las baldosas, ni cintura presionando el respaldo, ni mano apretando con la birome...

*Foto de Judy Dater. 1. -Texto de junio del 2004- " yo tambien me fui con pasos de niebla " Carlos María Dominguez Aquí estamos en una mañana que parece ser una eternidad de niebla, las cosas no parecen verse más allá de unos pocos pasos cercanos y siento que seguiremos en la niebla aun bajo el celeste más cielo. Un Premio Nobel de economía concluye despues de relatar a vuelo de pájaro el escenario económico mundial que "el panorama económico internacional de corto plazo parece un poco más alentador hoy que hace un año" y antes dice una frase indescifrable, casi esoterica: "el arte del buen criterio económico reside en estar atento a los males graves y remotos. El vicio del mal criterio económico consiste en actuar siempre como si los peores escenarios estuviesen a la vuelta de la esquina ". Claro, por eso Paul Samuelson o el Gran diario Argentino titulan "Pronósticos cada vez más optimistas". Cierto, que el mundo es de los optimistas, de los ...

El peronismo en pequeños gestos* A Lidia Paz Hoy es el cumpleaños de Lidia. La llamo por teléfono. Este año si me acorde. Hablamos, y se remueven afectos. Me cuenta que esta leyendo los escritos de José Pablo Feinmann sobre el peronismo que se publican los domingos en Página/12. Dice que ahora leyendo y recordando algunas imágenes de su infancia ha descubierto a los 64 años que se siente peronista. Ella nació en el 44 cuando el peronismo se preparaba para bautizar sus pies en la fuente de la plaza. Lidia me dice que estas lecturas le han devuelto algunas imágenes sobre su padre. Como poder ver a su padre en la cocina escuchando en la radio, mientras en la radio estallan las bombas del junio de 1955 sobre la Plaza de Mayo. Ella congela esa imagen, su padre, un hombre silencioso, llora en la mesa de la cocina al escuchar de los bombardeos. No recuerda que dice, la postal es sólo su rostro llorado y sus labios que se mueven. El fue peón de campo, antes de ser obrero y poder casarse y t...