Madrugada a la hora de la ciudad cubierta en frazadas.
Ellos se abrazan en el umbral con sus pies en la vereda.
A sus espaldas -ya pasado inmediato- hay un pasillo, una casa y una cama donde todavía están tibias las sabanas. El aire frío corta los rostros.
El espera un taxi. Ella espera verlo partir muchas horas, días, kilómetros.
Es la hora justa para dormir abrazados de piel a piel, y ellos siguen su unión cubiertos con camperas.
La calle es tierra del viento. Como un trotamundos, una caja de cartón rueda en la calle. Más lejos, un hombre de espaldas trabaja empujando por el cordón con su cepillo de acero los restos del día anterior. Un perro lo sigue. Se acompañan en su mutua soledad.
La melancolía es una hada antigua que habita en cada cual y aquí sobrevuela, casi visible en el aire.
Llega el taxi, rompen el abrazo, se dan un beso.
- cuídate, -se dicen casi en espejo.
El se sube. Cierra la puerta viéndola a ella que lo mira.
Y en ese instante suspendido son ellos dos y el universo.
*de Eduardo F. Coiro. inventivasocial@hotmail.com
Ellos se abrazan en el umbral con sus pies en la vereda.
A sus espaldas -ya pasado inmediato- hay un pasillo, una casa y una cama donde todavía están tibias las sabanas. El aire frío corta los rostros.
El espera un taxi. Ella espera verlo partir muchas horas, días, kilómetros.
Es la hora justa para dormir abrazados de piel a piel, y ellos siguen su unión cubiertos con camperas.
La calle es tierra del viento. Como un trotamundos, una caja de cartón rueda en la calle. Más lejos, un hombre de espaldas trabaja empujando por el cordón con su cepillo de acero los restos del día anterior. Un perro lo sigue. Se acompañan en su mutua soledad.
La melancolía es una hada antigua que habita en cada cual y aquí sobrevuela, casi visible en el aire.
Llega el taxi, rompen el abrazo, se dan un beso.
- cuídate, -se dicen casi en espejo.
El se sube. Cierra la puerta viéndola a ella que lo mira.
Y en ese instante suspendido son ellos dos y el universo.
*de Eduardo F. Coiro. inventivasocial@hotmail.com
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