*Obra de Noelia Ceballos @noe_ce_arte * Luego diremos que la muerte es una ciudad más futura que la nuestra. En medio del humo de los automóviles y las estaciones ferroviarias, oímos la cola del río que nace del fondo de sí mismo, la cabellera del viento cuando azota una palabra en la boca donde el maíz posa sus perlas. Se dobla la noche en la memoria de los heridos que apagan su alegría. *De Milagros Losa . Los Futuros* I Vendrán palabras suaves, llantos como palomas grises, sueños que aletearán como giran los mundos. Vendrán lentas palabras perdidas en la lluvia, remolinos incruentos, bálsamos en el aire. Y ya no habrá dolor, sino ...